El dolor es un lugar sin lugar
no es como este cuarto con maderas y muros.
El dolor será algo así como un termino
no será una sala vacía de cosas inertes.
El dolor debe ser algo innombrable
no como estas manos con huesos delirante.
El dolor puede ser como una larga noche
no como estos pasos delincuentes.
El dolor es quizás como un recuerdo ausente,
no como este cuerpo anuente y delirante.
El dolor es algo así como una ventisca sangrante
no como una casa sin puertas ni personas.
El dolor es un grito que se escapa
no como una garganta seca y pálida.
El dolor es un humo azul que exhala
no está silla rosa y seca.
El dolor es algo que flota invisible
que avanza por las entrañas…
que sale por tus ojos rojos y negros…
que sale por los ojos, crisoles rotos.
El dolor corre como agua y escurre
por estas manos fracturadas
salta y salpica en cada paso que camino
con cada minuto que sobrevivo.
El dolor es una presencia, viste con negro manto
un festival de partida, un turno de luto….
un hombre en plazoleta solitaria
un hombre con la vida fracturada.
El dolor mese, cobija y arrulla su alma sollozante…
El dolor es hoy la ventisca de tu ausencia.
14 de mayo, 2011
Año de dolores
Alberto Lange.
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